Estancias

Crédito: SYFY Chucky ha hurgado en su propia mitología y Don Mancini se ha vuelto loco, más loco aún, y nos ha dado una segunda temporada donde echa al caldero el humor negro, el cine B, la blasfemia, parodias de clásicos de terror, y más blasfemia. Una temporada que se encuentra en lo más alto de la incorrección política dándose el lujo de ser inclusiva sin caer, como dicen los viejos prematuros de 30 años, en la “inclusión forzada”. Chucky sigue vivísimo; lo he visto volver a la vida más veces de las que he visto al Santos campeón. Es el icono ochentero del género slasher que goza con mejor salud en la actualidad. Y se lo debemos, en gran parte, a su creador: Don Mancini, un tipo que está a punto de cumplir los 60 años y que escribió el primer guion de lo que sería Chucky cuando estaba en universidad. Desde entonces ha llevado al muñeco del terror a la comedia, y de regreso. Mancini, que desde hace años se declaró gay, lanza ahora todos sus dardos contra la institución más retrógrad...

  Entrevista publicada en Heridas Abiertas , 16 de noviembre 2022 Ileana Diéguez (Las Tunas, Cuba, 1961) estuvo recientemente en Torreón donde la noche del jueves 10 de noviembre recibió la Medalla Xavier Villaurrutia en el marco de la Muestra Nacional de Teatro. A la mañana siguiente, coordinó en la Plaza Mayor acciones de protesta junto a distintos colectivos de familiares de personas desaparecidas. La performatividad y las prácticas escénicas de la lucha de los familiares de desaparecidos son algunos de los aspectos en los que ha profundizado en su más reciente libro: “Cuerpos liminales. La performatividad de la búsqueda”, editado el año pasado por la editorial argentina DocumentA/Escénicas. A propósito de ello, charlé con Ileana Diéguez, investigadora y escritora de origen cubano avecindada en México desde hace casi tres décadas, quien desde el arte y las teatralidades sociales aborda nociones como memoria, violencias y desaparición forzada. *** —Tu libro es principalmente un e...

Crónica publicada en Heridas Abiertas . Marzo 2022.   Los amigos son tan, pero tan espeluznantemente bellos que yo les gritaría bienvenidos, gozoso, lleno de lágrimas, así vinieran del infierno. Robert Lowell Edición:  Jessica Ayala Barbosa Ilustraciones:  Miguel Sifuentes y Fernanda Ferriño Si aquella mañana hubiera abierto y leído la nota cuyo encabezado rezaba algo como «Encuentran cuerpos de trabajadores de la Vicefiscalía en Lerdo», quizás hubiera visto su nombre y quizás lo hubiera relacionado. O no. Probablemente no porque, ¿qué tenía que estar haciendo Adrián trabajando en la Vicefiscalía cuando recién se había graduado como diseñador gráfico?    No abrí esa nota ya sea por desgano, por sueño, o porque en esos años noticias así emergían por cualquier lugar y ya estaba un poco harto. De haberlo hecho me hubiera enterado que tres cuerpos mutilados habían sido encontrados en bolsas negras, arrojadas sobre el periférico, y que pertenecían a tres trabajadores...

  Reportaje publicado en Heridas Abiertas. Por Luis Alberto López y Bun Alonso Era el 26 de agosto de 1991. Era la colonia Ampliación Lázaro Cárdenas en Torreón. Y era de noche. Era un lunes. Uno cualquiera para la familia López González. Eran pasadas las nueve. “Éramos cuatro niños: dos niñas y dos niños. Nunca se me va a olvidar: David, Argentina y Edna y yo”, dice Edén López González, de 37 años. Aquella noche él era sólo un niño de siete que había salido a jugar junto con su hermana, de ocho, y otros dos niños mientras su padre descansaba en casa y su madre terminaba su turno en la clínica 16 del IMSS como enfermera, su trabajo desde hacía años. Los cuatro fueron entonces a las vías del tren, a donde podían pasar como quien cruza a una calle más, contrario a hoy día que una barda las separa de la colonia. Solían ir a jugar cerca de una antena en la que se divertían escalando. Esa noche encendieron una pequeña fogata y estuvieron ante ella un rato. Después regresaron a casa. Las...

Cuento publicado en Revista Purgante . Julio, 2021. De pronto todo es confusión. Y de pronto, también, pienso que yo pude haberle rajado la jeta a esos dos guachos y apaciguarlos a puño limpio. Pero ahora los cabrones yacen en el piso, los dos con un boquete en el pecho por el que les reverbera la sangre. Pinche Mizuki, te los chingaste, pélate, órale, le digo después de abrirme paso por entre el griterío y los pasos desvariados de los borrachos de la cantina. El Mizuki tiembla, el revolver le tiembla en la mano y yo sigo pensando que a esos guachos empedados yo les pude haber partido la madre sin necesidad de emplomarlos. Esos culeros se creen muy protegidos por el santo poder militar que seguido vienen y arman su desmán aquí en la Zona. Golpean a las mujeres de los congales cada que quieren, se ponen a bailar con ellas y a la hora de pagar ái nos vimos, les dicen, y ellas que les contestan que no, cómo que ái nos vimos si es tanto. No, no, cuál tanto, y pum, que se las sorrajan. Por...

  Poema publicado en revista Himen , 2021. Estoy a tres días de mi sombra extraviado en una superficie bruñida abriendo la botella de mis latidos derramando nuevamente el despliegue de mis ojos para no mirar otra vez la tarde de pájaros repetidos y entonces recuerdo que hubo un tiempo de látigos de sábila donde a la abuela le salía una risa distinta por cada espacio de sus dientes separados sus dientes amarillos siguen cacareando por entre las prendas que le atascaron el aliento no me encuentro ni la encuentro a ella sé que no voy a vivir más alientos de los que vivió Cristo creo en el paraíso como una errancia no tengo recuerdos de mi madre en cambio tengo 32 fogonazos en mi pecho a mi padre lo vi hacer una ronda en los lotes del corazón de mi madre es lo único que llego a recordar ya no queda nada: ni los lustros de la poca infancia ni las manzanas del árbol de columpio cayeron como el bombeo de mi abuela

  En Revista Plástico. Mayo, 2021.  El lenguaje de Bun Alonso trae un ritmo coloquial que hace sentir que estamos en una conversación dislocada con el enunciante. Estos poemas tienen una particular sensación de espacio y tiempo a partir del uso de jerga, onomatopeya y un curioso sentimiento de impermanencia que los permea. Estamos ante otro ejemplo de una poética de un espíritu lírico de la época que está configurándose, donde no hay un centro, pero lejos de ser algo que lamentarse o celebrar, es simplemente algo que es y sobre lo cual hay que enunciarse. Como si lo fuéramos Afinamos nuestro oído al encierro y somos una especie de relicario con ecos de viento Una noche decíamos que éramos una cosa y luego que no que por nuestras cercanías a la derrota éramos otra Y ahí vamos en la fragata de la noche deshaciéndonos la tinta de las venas Usando escudos que nos bailan por debajo de los pies para protegernos de los dardos que nos tira el concreto en una ciudad que esnifa...